(Prologue/Epilogue, qui sait)
Offre moi cette mort
Le ciel est sombre. Bien que ce soit normal, cela m’attriste. Trop de fois, j’ai vu ce ciel annoncer un acte comme celui qui est en œuvre devant moi. Dans un ensemble parfait, nous avançons pour l’encercler. Nous ne sommes que quatre. C’est bien peu, par rapport à autrefois. Certain dise que notre ère est passée. Malgré ma situation, je ne le pense pas. Nous affrontons une douloureuse période. Comme nos ancêtres en ont traversé. Peut-être est-ce une répétition de leur propre époque. Je l’espère, car cela signifie qu’il y aura un autre renouveau pour nous. Peut-être…
Mon attention tente de se ramener à l’instant présent, mais la vue de ce moment me replonge dans le passé, jusqu’à cette fois. Cela fait longtemps, mais le souvenir est demeuré vif. Les images, mais aussi la révulsion que je ressentais pour la première fois à user de mon art. Je revois son visage, ses yeux emplis de désespoir. Ses gestes se faisant saccadés, puis son cri. Ces mots hurlés ébranlant mon esprit et me faisant comprendre. Que je me suis haï. Haï de mon geste. De mon impuissance face à son malheur. D’être le seul qu’il pensait pouvoir convaincre. D’avoir accepté sa supplique. Beaucoup de haine…
Tout comme les autres, je tends mon bras au dessus. Aujourd’hui, la haine a disparut. Lentement, les Cimes ombrées, les Runes lumineuses et les fragments de cercles étincelants s’enchevêtrent autour de mon épaule, s’écoulant jusqu’à ma paume ouverte. Oui, disparue, remplacée par une profonde tristesse, coulant sans cesse en moi. Un léger frisson me parcours quand ma paume se fend, laissant échapper une goutte de sang enveloppée de lumière. Elle est la seconde à tomber, glissant sur sa gorge pâle et froide. Je ferme les yeux.
La dernière perle d’ichor tombe, puis se cristallise, complétant parfaitement le Repos de notre amie. L’homme à ma gauche esquisse un pas, prenant en charge la fin de la cérémonie. Il y a encore peu de temps, ç’aurait été à moi de le faire. Seulement ça ne m’est plus possible. Doucement, sans à-coups, le cercueil étincelant sombre, emportée par ce flot que nous avons appris à connaître, chacun à notre façon. La cérémonie s’achève. Mon corps m’alerte. Il me prévient à nouveau de ce que je sais déjà. À ma droite, elle bouge.
« Viens. Allons-y », me dit-elle.
Elle me prend le bras, essaye de m’inciter à la suivre, mais je résiste. Le peu de force que je mets dans ce mouvement la fait se retourner vers moi. Un air soucieux apparaît sur son visage levé vers le mien. Les autres s’arrête également, sentant que quelque chose se passe. L’un après l’autre, je les regarde, un sourire fatigué naissant sur mes lèvres. Ils se figent, lisant dans mes yeux ce qui va se passer. Puis mon regard croire le sien. Elle, mon amie, mon amante d’une nuit, mon élève, mon héritière. Doucement, prenant soin de choisir mes mots, je pose ma requête. Ses yeux s’écarquillent et elle secoue précipitamment la tête. Mon sourire las ne s’efface pas. D’un ton serein, je prononce cette phrase. Ces mêmes mots, qui autrefois me brisèrent par la douleur qui les entourait. Mais, en cet instant, je n’y mets ni douleur, ni tristesse. J’y glisse mes sentiments. Ma confiance, mon affection, mon acceptation. C’est mon tour. Son visage se crispe, ses yeux brillent. Tout comme il y a longtemps, elle acquiesce et, pendant un court temps, nous revenons à cette époque où, avec patience et volonté, nous faisions d’elle ce qu’elle est aujourd’hui. Rassemblant tout ce qu’il me reste de force, je termine ma phrase.
« A présent que c’est ma fin, accorde moi de mourir en demeurant tel que je suis. Offre moi cette mort, celle qui me convient : Celle d’un magicien… »
